Fumo tra dita

Fumo tra dita

Che se la svigna, svicolando dal pugno serrato

in arabeschi fiatati,

anelli di scheletro umano,

d’ectoplasma macabro nastro.

Dai suoi strali trapassano raggi nebbiosi

e condense di fiato bluastre di morte

intrecciano nodi funerei,

precari,

fiocco di un dono svanito nel sogno.

Dono non dovuto, dono non spolpato

tra tutti i doni il più immotivato.

E’ non vita quella vita trattenuta da un pellegrino dell’oceano indiano

fermo al porto sconosciuto e scosceso

col bicchiere sozzo 

che stringe in una mano.

Nell’altra vi è il fumo

Tiepido

Levigato

Trasparente

Della vita impenitente

Trattenuta a stento, ascoltata di rado

Sconosciuta al pellegrino dell’oceano indiano.

Stringe il fumo il pellegrino, piano prima forte poi

Corteggia un pensiero

annusa una domanda fiorita per caso:

“Cos’è che s’attarda, un granulo grigio o un fior di damasco dal guscio spezzato? Qui a un palmo                dal naso un odore speziato”

Or lo sente,

forte prima piano poi,

pizzicare miraggi e deliri,

annaspare in visioni perplesse,

intrecciare dipinti di bruma.

Esalati in miasmi con dita

e suonati in sospiri di fuoco,

i bisbigli profondi

illustrano torri di fari remoti,

celando con luce,

a fatica,

il nero del cuore che pulsa segreto:

dietro la bruma di velo fumoso,

il bozzolo vibra un’idea accennata e la inchioda dietro le sbarre nebbiose,

mai compiuta

per l’eternità.

Eppur viva

Eppur non viva

Per caso o non per caso caduta nel palmo

della mano del pellegrino

prestato dal mare.

Chi la mandò lì

Vita sfiatata

Tra le forti nocche di un navigante solitario,

figlio d’Arcano e d’Acume?

Superfluo è il sapere.

E’ solo fumo

Il fumo non è vita.

Trattenere fumo è vano.

Mani forti sono nate per stringere funi e lanciare comandi

Serrare la vita di donne espirate su scampoli erbosi,

Danzanti nel turbine

nell’universo senziente.

Il pellegrino ignaro,

stringe il suo fumo.

Gli solletica il palmo e si avvolge al suo polso

in spire bramanti contatto,

catena di niente:

facile il frantumo,

Arduo il controllo.

Vorrà contenerlo?

Tenerlo con se nei pascoli bui, allattati dal mare.

O inavvertitamente deciderà di sgravarsi del peso del fumo

E scioglierà il bracciale

di giada leggiadra,

sottile filaccia annientata

in quattro e quattr’otto

da Vero e Scirocco?

Stride la nave un richiamo d’amore.

Sopra garrisce nel vento il rumore

Sotto il gabbiano nero s’accuccia

E guarda venire con passo proteso

- fiero di sale e anima pregna-

Lo sconosciuto del porto scosceso.

Enfad Rinakiro